La última vez, aún vivía Franco, paseamos por un cementerio. Hablamos de la soledad sonora y de la paz. Ahora no hablamos de la paz de los muertos, sino de la que han de construir los vivos. Ha pasado el tiempo. Y él y yo hemos pasado. Cada cual por los callejones y las praderas y los túneles de sus noches y sus días. "Cuando el tiempo pasa por nosotros, nos avejenta. Es la decadencia. Pero cuando nosotros cruzamos el tiempo, hacemos historia", decíamos entonces. Hoy pienso que todo esto es literatura...
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